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EIN GEDICHT VON ALISON LYNCH
Waschbarer Seiden-Wickelschlafrock
Ich hasse es, wenn Leute mir ihre Träume erzählen.
Ich hasse es, wenn jemand sagt:
Es waren ich, meine Lehrerin aus der vierten Klasse und Dr. Evil, und wir steckten fest in einem
kaputte Rolltreppe bei
meine alte Ballettschule und es war wirklich beängstigend.
Ich bin unbarmherzig zu dieser Person,
verärgert über die Leistung, die sie verlangen, weil
Ihre Geschichte hat alle Anzeichen von Bedeutung (sie hatten Angst)
aber in Wirklichkeit spielt es keine Rolle (ist nicht passiert)
und unterbietet sich offen gesagt selbst (Cameo-Auftritt von Dr. Evil).
Die Beschreibung eines Traums ist eine unverzeihliche Zeitverschwendung für alle.
Ich habe es einmal gesagt und du hast gelacht,
was mich daran erinnert,
Ich habe von dir geträumt.
Jahrelang war ich sicher, dass ich dich treffen würde
Am besten auf dem Bauernmarkt
Meine Tasche ist ein performativer Ausbruch von Mangold
Du würdest alle Fragen stellen, aber ich würde nur die eine wollen
„Oh, niemand im Ernst“, würde ich sagen
Mit einer Pause, die zum Nachdenken anregt
(Ich habe stundenlang vor dem Spiegel geprobt, wie ich meinen großen Auftritt hatte, der nie stattfand)
Aber ich konnte mir deinen Gesichtsausdruck nicht vorstellen
Ich gehe für eine Weile
Hier ist meine Bewerbung in Portland.
Ich bin aufgeregt, denke ich, danke
Ex-Liebhaber, pfui
aber was ist ein besseres Wort für
antworte nicht darauf
du warst immer zu ehrlich
willst du den Traum hören?
Ich gehe zu dir, spät
versucht, sich an dich heranzuschleichen, wie du es magst
wie du es früher mochtest
kein Knarren von den Holzstufen unter mir
(deshalb weiß ich, dass es ein Traum ist –
deine echte Treppe ächzte immer unter dem, was meine Mutter meine „schweren Tritte“ nennt)
aber ich bin luftig wie Seidenpapier
eingehüllt in eine Monddecke absoluter Stille
nicht einmal die Götter können mich hören
Ich öffne den Bildschirm
Drehen Sie den Knopf Stück für Stück
und schweben wie ein Blütenblatt auf Ihren Wohnzimmerteppich
Licht aus, es ist stockfinster
meine Hände sind hauchdünne Schatten
du bist hier irgendwo
ein Magnet
Ich trete vorsichtig
an der Schwelle zum Schwarzen
jeder Follikel eine Antenne
Sondierung
Suche
und dann
direkt hinter meinen atemlosen Fingerspitzen
Ich fühle dich schwelen
meine brennende Haut kribbelt
Ich bin völlig entflammbar
bereit zum Verzehr
zerstört
wiedergeboren
jeden Moment wirst du erscheinen
leicht wie ein Seufzer
Jetzt
Jetzt
NEIN-
Mrs. Wheelers Laubbläser um 7 Uhr morgens hat mir dein Gesicht geraubt
Ich lag einen Moment da
Absetzen
halsstarrig im vulgären Morgenlicht
Ich frage mich, ob Sie sich jemals die Haare geschnitten haben
du hast
