Merci d'être venu de ce côté de la ville
UN POÈME D'ALISON LYNCH
Jupe de nuit portefeuille en soie lavable
Je déteste quand les gens me racontent leurs rêves.
Je déteste quand quelqu'un dit :
C'était moi, mon professeur de quatrième année et le Dr Evil et nous étions coincés sur un
escalator cassé à
mon ancienne école de ballet et c'était vraiment effrayant.
Je ne suis pas charitable envers cette personne,
mécontents de la performance qu'ils demandent parce que
leur histoire a tous les attributs de l'importance (ils avaient peur)
mais en réalité cela n'a pas d'importance (cela n'est pas arrivé)
et franchement, il se sous-estime (caméo du Dr Evil).
Décrire son rêve est une perte de temps impardonnable pour tout le monde,
Je l'ai dit une fois et tu as ri,
ce qui me rappelle,
J'ai rêvé de toi.
Pendant des années, j'étais sûr que je te croiserais
Idéalement au marché des producteurs
Mon sac fourre-tout, une explosion performative de blettes
Tu poserais toutes les questions mais je n'en voudrais qu'une seule
« Oh, personne de sérieux », disais-je
Avec suffisamment de pause pour vous faire réfléchir
(J'ai répété pendant des heures devant le miroir Mon tour de star qui n'a jamais eu lieu)
Mais je ne pouvais pas imaginer ton expression
Je pars pour un moment
Ce truc pour lequel j'ai postulé à Portland
Je suis excité, je pense, merci
ex-amants beurk
mais quel est un meilleur mot pour
ne réponds pas à ça
tu as toujours été trop honnête
tu veux entendre le rêve ?
Je vais chez toi, en retard
essayant de te surprendre comme tu aimes
comme tu aimais avant
pas un craquement provenant des marches en bois sous moi
(c'est comme ça que je sais que c'est un rêve—
tes vrais escaliers ont toujours gémi sous ce que ma mère appelle ma « lourde marche »)
mais je suis aérien comme du papier de soie
drapé dans une couverture lunaire de silence absolu
même les dieux ne peuvent pas m'entendre
J'ouvre l'écran en glissant
tournez le bouton tic par tic
et flotte comme un pétale sur le tapis de votre salon
lumières éteintes, il fait noir d'encre
mes mains sont des ombres vaporeuses
tu es ici quelque part
un aimant
Je marche prudemment
se dirigeant vers le noir
chaque follicule est une antenne
sondage
en cherchant
et puis
juste au-delà de mes doigts haletants
Je te sens brûler
ma peau d'allumage pique
Je suis complètement combustible
prêt à être consommé
détruit
renaître
à tout moment tu apparaîtras
facile comme un soupir
maintenant
maintenant
NON-
Le souffleur de feuilles de Mme Wheeler à 7 heures du matin m'a volé ton visage
Je suis resté allongé là un moment
règlement
le cou raide dans la lumière vulgaire du matin
je me demande si tu as déjà fini par te couper les cheveux
tu l'as fait
