Lunya - article

Merci d'être venu de ce côté de la ville

UN POÈME D'ALISON LYNCH
Merci d'être venu de ce côté de la ville

Jupe de nuit portefeuille en soie lavable

Je déteste quand les gens me racontent leurs rêves.

Je déteste quand quelqu'un dit :

C'était moi, mon professeur de quatrième année et le Dr Evil et nous étions coincés sur un

escalator cassé à

mon ancienne école de ballet et c'était vraiment effrayant.

Je ne suis pas charitable envers cette personne,

mécontents de la performance qu'ils demandent parce que

leur histoire a tous les attributs de l'importance (ils avaient peur)

mais en réalité cela n'a pas d'importance (cela n'est pas arrivé)

et franchement, il se sous-estime (caméo du Dr Evil).

Décrire son rêve est une perte de temps impardonnable pour tout le monde,

Je l'ai dit une fois et tu as ri,

ce qui me rappelle,

J'ai rêvé de toi.

Pendant des années, j'étais sûr que je te croiserais

Idéalement au marché des producteurs

Mon sac fourre-tout, une explosion performative de blettes

Tu poserais toutes les questions mais je n'en voudrais qu'une seule

« Oh, personne de sérieux », disais-je

Avec suffisamment de pause pour vous faire réfléchir

(J'ai répété pendant des heures devant le miroir Mon tour de star qui n'a jamais eu lieu)

Mais je ne pouvais pas imaginer ton expression

Je pars pour un moment

Ce truc pour lequel j'ai postulé à Portland

Je suis excité, je pense, merci

ex-amants beurk

mais quel est un meilleur mot pour

ne réponds pas à ça

tu as toujours été trop honnête

tu veux entendre le rêve ?

Je vais chez toi, en retard

essayant de te surprendre comme tu aimes

comme tu aimais avant

pas un craquement provenant des marches en bois sous moi

(c'est comme ça que je sais que c'est un rêve—

tes vrais escaliers ont toujours gémi sous ce que ma mère appelle ma « lourde marche »)

mais je suis aérien comme du papier de soie

drapé dans une couverture lunaire de silence absolu

même les dieux ne peuvent pas m'entendre

J'ouvre l'écran en glissant

tournez le bouton tic par tic

et flotte comme un pétale sur le tapis de votre salon

lumières éteintes, il fait noir d'encre

mes mains sont des ombres vaporeuses

tu es ici quelque part

un aimant

Je marche prudemment

se dirigeant vers le noir

chaque follicule est une antenne

sondage

en cherchant

et puis

juste au-delà de mes doigts haletants

Je te sens brûler

ma peau d'allumage pique

Je suis complètement combustible

prêt à être consommé

détruit

renaître

à tout moment tu apparaîtras

facile comme un soupir

maintenant

maintenant

NON-

Le souffleur de feuilles de Mme Wheeler à 7 heures du matin m'a volé ton visage

Je suis resté allongé là un moment

règlement

le cou raide dans la lumière vulgaire du matin

je me demande si tu as déjà fini par te couper les cheveux

tu l'as fait

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